Mercadillo de Huelin

Era sábado, un día en que las horas tomaban dimensiones distintas. El mercadillo de Huelin se llena de gente y de toda clase de mercancías. Desde su taburete veía pasar a mujeres solas, madres con hijas, amigas, matrimonios que caminaban en la  misma dirección sin hablarse. Nadie reparaba en él. Había reunido unas cuantas cosas para vender, su mujer había tejido unos gorros, y en las tiendas le habían dado unos peluches, él había hecho algunos collares y pulseras. Hacía demasiado calor para ponerse el difraz naranja.
Escuchaba quejarse a los demas  de  lo largas que se hacían  las mañanas, agotadoras bajo el sol. Por el trajín de montar, desmontar el armazón del puesto. Extender y recoger el género. Vigilar que no les robasen.
A veces nota el pinchazo de la nostalgia, tan lejos de su tierra, injertado en esta ciudad llena de contrastes. Aunque con los años se siente de aquí y  su  hija ya va al colegio y juega con otros niñas.

Algunos le miran de reojo. Gente que pasa, se para, compra, regatea o sigue de largo y de vacío. Atraídos por el iman decolores, sabores, olores que se mezclan a lo largo del recorrido, y siente gritar: ¡barato, barato! a otros que como él venden cosas inútiles, para saciar la sed  consumista de comprar de todo sin necesitar de nada.